El piano suena raro hoy. No paro de darle a las teclas y oír un platchplatch histérico, como cuando le das un puñetazo a un charco. Por no decir que las teclas están grasientas. A veces noto que emite un calor raro, como si fuera una estufa.

Miro la estatuilla que me trajeron unos amigos de su luna de miel. Bueno, fue un amigo porque a la mujer no la conozco. Se me hace raro pensar que es la mujer. Típico pensamiento que tienes cuando estás entre el felpudo de entrada y el recibidor de una casa, no sabes qué nombre ponerle a tu situación. Da risa pensar que se no sólo follaron como unos descosidos en México, sino que se acordaron de mí para regalarme un muñequito de una divinidad de alguna de las tribus de allí.

La figura es fea de cojones. Tiene una cabeza casi igual de ancha que sus hombros y las extremidades muy delgadas, en contraste con el orondo cuerpo. Al parecer traía vida a las piedras y la lluvia para que funcionara la vida. Te la trajimos para darle vida a tu cuarto que siempre te quedas en casa oyendo esa mierda de jazz fue lo que dijeron. Un detalle por su parte relacionar a Sun Ra con el síndrome de Diógenes para justificar el discurso de algún vendedor de souvenirs.

Recogí mi mesa y mi habitación para darle un toque sugerente a mi piso. Hoy venía una compañera de clase para darme unos apuntes. Llamaron al timbre, hola qué tal, hola, toma tus apuntes, gracias pasa pasa, ah vale gracias.

Hablamos un poco de las clases, de lo dura que es la profesora de no se qué asignatura. Siempre recurrimos a todos esos comodines en la conversación. La cosa fue que vio el piano y dijo vaya tocas el piano, y yo no sabía qué decirle para contestarle sin dejar aún más evidente tanta obviedad.

Y poniendo uno de sus dedos en erección empieza a tocar una tecla y la de al lado, re re mi mi mi re mi. Es que no sé tocar dijo con una sonrisa. El ruido charqueado siguió sonando con más líquido de relleno. El piano de pared que tanto me costó trasladar al piso imponía por su tamaño y ahora emitía calor y estaba grasiento. A mi compañera de clase le gustó el instrumento, porque ahora hacía con un gesto infantil que tocaba paseando las manos por encima de las teclas.

Entonces para sorpresa de ambos empezó a sonar el Étude retrouvée de Claude Debussy. Si ella no sabía tocar ¿quién lo hacía? Mis pensamientos se interrumpieron cuando toda mi actividad mental se basaba en observar cómo se cerraba la tapa del piano mientras seguía sonando la música. Las manos de ella seguían dentro y los huesos se rompían crepitando irregularmente.

Reaccionó tarde, pero luego empezaba a gritar. Yo no sabía qué hacer porque nunca me había enfrentado a un piano que pudiera cerrar la tapa del teclado a su antojo. Sólo se me ocurrió coger un bolígrafo y clavarlo en la madera, que curiosamente cedió y empezaba a expulsar un líquido negruzco, parecido a la pintura negra que lo recubría. Ella seguía gritando, pero la música ganaba en volumen y se sobreponía al ay de pecho que parafraseaba algún lieder de mi compañera.

Cogí una de las sillas de la cocina y empecé a golpear el piano. Si sangra, podemos matarlo creo que decía Schwarzenegger en Depredador. Aunque no hacía gran cosa más que dejar la forma de la silla en el lomo del piano. Como si abollara una superficie palpitante de cuero.

Entonces cogí el alcohol del baño y el mechero del bolso de ella y decidí convertir mi piano en la doncella de Orleans. La música la ponía otro francés, que ahora tocaban su passepied de una suite. Quité todos los objetos que estaban encima del piano y los tiré al suelo. Entre ellos la estatua mexicana.

Fue ahí cuando la tecla se abrió por completo y mi compañera de clase caía al suelo con su trasero como parachoques. Tenía las manos enrojecidas y brillantemente pegajosas. Por lo visto, el piano tenía una lengua áspera como la de un gato. Decidí ignorar su comentario no menos nervioso que ella.

Pero si tengo piel levantada de esa lengua, mira es mejor olvidar esto. No tienes nada en las manos, seguramente el piano tenía mal el mecanismo. Supongo... etc.

Lo que hablábamos no se correspondía con lo que había en nuestras cabezas ¿cómo mantener una conversación lógica después de tamaña impresión? Ayer nos costaba asimilarlo.

Llevo años viviendo en un hotel y me va de puta madre.

Iba a escribir, pero se acordó de que tenía que mirar una cosa y fue a por ella. Se levantó

y fue al salón, pero unos tambores que resonaban en su cráneo lo llamaron para algo

más importante

Ya no se acordó de qué iba a hacer. Pensó. Cortó las nubes que lo rodeaban con la ínfima navaja que tenía por conciencia. Ya sé, se dijo.

                                                                      Que te vas haciendo más fuerte y más libre, pero también que

    Pero unos clavos en las sienes le recordaron que ahora mismo ya

 no se acordaba.

  Volvió al escritorio Iba a escribir, pero se acordó de que tenía que   Y sin embargo, La obra tiene su base en los personajes, que son los que llevan toda la acción. La repetición de algunas frases de éstos indica un desorientador paso del tiempo puedes fundirte con alguien en la intimidad más absoluta., hasta el punto de que repiten las mismas frases no sin motivo alguno, sino porque tropiezan en los mismos fallos. También hay que destacar que simples acciones como comer una Apollinaire le decía dos cosas totalmente distintas.   mirar una cosa y fue a por ella.

   Se levantó

y fue al salón, pero unos tambores que resonaban en su cráneo lo llamaron para algo

más importante.

o un nabo, o quitarse las botas se convierten en sucesos desagradables por su exageración. En cualquier caso, "Esperando a Godot" es una obra clave en el

 puedes fundirte con alguien en la intimidad más absoluta.

                                                     siglo XX.

                                      Robarte el aire,Apollinaire le decía dos cosas totalmente  dámelo el tuyo

                                          echar abajo esta pared puedes fundirte con alguien en la intimidad más absoluta.

                               Sería interesante indagar en la parcela poética de Beckett, mayoritariamente en francés.      besar la máscara de piel que cubre tu pecho Que te vas haciendo más fuerte y más libre

                                quedarnos sordos con Janáček  Pero unos clavos en las sienes le recordaron que ahora mismo ya

                                       saber Cortó las nubes que lo rodeaban con la ínfima navaja que tenía por conciencia. Ya sé, se dijo. que tu mano está  Cortó las nubes que lo rodeaban con la ínfima navaja que tenía por conciencia. Ya sé, se dijo.con la mía La repetición de algunas frases de éstos indica un desorientador paso del tiempo

Recordando cosas que trato de enterrar

                                                          quieres que apacigüe la situación

                                                                        duerme el niño jesús dijo Schnittke

                  Y esto consta de unas imágenes que se recrean en el subconsciente

                                   Suelo mirar al mar cuando vuelvo de la facultad jugando a comprobar si era verdad que el horizonte estaba a cuarenta mil kilómetros.

Lo más doloroso es buscar dentro de uno mismo, sacudir la caja y desamontonar las piernas que se han convertido en brazos

                             Y al lado de Sanguinetti, Tolstoi, Kafka, Canetti, Prado y obras de Chaikovski y Stravinsky

                           estaba yo en medio de mi memoria reciente

                    un libro que se replegaba como un poliedro, era como dos libros que se cortaban perpendicularmente tomando el lomo como eje común. Esto es gráficamente imposible, pero existe en este párrafo ¿cómo puede existir algo que no se puede imaginar? Así era el libro, así lo veo yo con las palabras

                                             con estas Palabras que son Dibujos, pero que leemos como si fueran Letras

                     El día termina y yo me repliego sobre un enorme párpado de franela para tumbar mi agujereada cabeza sobre la almohada. Los dolores han sido menos intensos hoy. No voy a hablar sobre aquello de lo que no quiero hablar. Eso es lo poco que puedo decir acerca del tema. Espero no decir más. Sé nadar.

          La grafía conforma un conjunto de significados, dos circunferencias que comparten un mismo espacio indican una explicación:                                             esta

                     Un punto indica una pausa, una parada, un pensamiento, una meditación, una revisión del discurso, al mismo tiempo que las comas han enumerado esto

                       Curiosamente Chaikovski acabó padeciendo los martillazos en la cabeza al componer su primera sinfonía durante noches y noches.

                 Aguijonazos en las dos sienes, Espadas sarracenas en la nuca, Santiago me golpeó con su remo en la nuca. Malas noticias para ti, pez.

                                  He decidido abrir la ventana aunque no haya nada, me gusta el aire en sí mismo.

           Puede que se me acuse de intertextualidad, pero ¿no somos un cúmulo de varias redes intertextuales, en las que se ramifican nuestras caras? ¿Qué somos si no somos lo que leemos, oímos y hablamos?

                                      ¿No tiene el agua la forma del recipiente que lo contiene?

Wie geht es dir? Gut, danke

                                                            Cпасиво

                                                                                                            de nada

       Y en el suspiro que escribí esto ya estaba finalizando el primer movimiento, no iba a escuchar más.

                 Sueños de invierno. Vuelta al tema. Los contrabajos dan una entrada a los vientos que vuelven a la tónica.

en cierto modo

no obstante

a pesar de

ello

pongo un espejo delante tuya para que no puedas verme

un espejo amarrado a mi espalda

                                                                                             ¿qué  te parece si comemos hablamos

                                                                                  discutimos soñamos conversamos pensamos

                                                                dialogamos conocemos aprendemos recibimos simulamos

                                                         reflexionamos enviamos lanzamos cantamos bailamos

                                                                                       simultaneamos grabamos recordamos

                                                                                     apuntamos tecleamos dibujamos

                                                                                          mientras tomamos un café?

                                                                       Espero que me apetezca a mí

                                                    Porque quiero que me apetezca ir al otro lado de donde escribo

                                                                  I 

Lieder Frühling expandiéndose por el do de una orquesta straussiana

claro que ahora podemos decir otra cosa

moverme en el filo de la navaja mientras mis talones sangran

no dejaba de ver otra persona en el espejo a la vez que ramifico por medio de imágenes

un estado de ánimo ingeneralizable

una habitación cuyas paredes pueden crecer cuanto yo desee

cuando pueda

mi imaginación es mi barco

                          es mi mar

                        es el sol que me quema en la frente

                         en la frente que se ha convertido mi imaginación

Flores de azafrán que piso descalzo

                                                                  II

                                                           ríos de sangre

                                                                    alambres de espino que levantan mi piel como una

                                        sardina

el aire frío pasa por mis brazos despellejados   las nubes se reúnen dilucidando una nonsense

un gris metálico, plata derramada por el techo y tierra seca en las baldosas rojizas

                                      cipreses  oblicuos  que abrazan el aire

                      y tenía un lápiz clavado en la sien mi cuerpo tenía una necesidad de hacerlo

         mi mente y yo mismo            

                      se prefirió coger un cinturón y apretarlo contra la cara más fuerte más fuerte

               hasta que la lengua note el seco sabor a cuero

                                    hasta que las letras sean meros dibujos

                     cabellos rojos que iba pisando, conforme avanzaba se hacían más húmedos

                 quería tirar de ellos a ver si encontraba su dueña pero me quedé silbando

                                      una melodía de Shostakovich

                                                                   algún cuarteto

                                                                                          el cuarto

                                                                                               el andantino

                                                                                 donde Dmitri lloraba sangre

                                                        sangre que no era suya

                                                            un mártir que no pudo morir

                                            y vio cómo se comían sus dedos en bandejas de cerámica

                                                        con trencadís que desechaban por ser irregulares

                                                          III

el mar que colgaba boca abajo estaba en calma, posiblemente goteara pero no más

yo gritaba levemente mientras el agua se iba enturbiando.... mientras la fuerza de las olas aumentaba

me iba quitando los lápices, el más difícil de coger era el de la nuca. el lápiz oblicuamente insertado

en la nuca

                  lo cogí con las dos manos y tiré

                    la arena se volvió azulada y el mar se agrietaba en murmullos de cientos de ancianas

                     quizás no fue buena idea pero tenía que quitarme esto

                  hablando de dos cosas separadas y juntándolas en un solo icono

                              para que rezéis en la Iglesia ortodoxa

                   porque escribir, dibujar, pintar, puede ser casi lo mismo en una poesía

                                    posiblemente me quede con agujeros decorando mis partes temporales occipitales y nowhereales pero al menos podré salvar mi vida de ser una berceuse infinita, una lacrimosa que se alimente de su propia melodía triste

ahora se expande otro movimiento que sólo sabremos su duración y el tempo cuando termine

cuando escribamos la partitura después de oírla y la analicemos

brindo por que siga esta suite

salud.

las sábanas reptan sobre una tabla que yo levanto y pateo, quiero romper la tabla quiero desmenuzarla quiero sentirme libre de encerrarme, quiero coger mis libros y destrozarlos arrancar sus páginas, patear las teclas del piano hasta que revienten, emular a Maciunas arrancarme la ropa, mi camiseta el vello que recubre mi pecho, mi piel, levantarla como finas laminas de celulosa coger mis costillas y partirlas como ramas secas desparramarme sobre el suelo blanquiazul clavarme las costillas en la sien y vomitar sobre una ventana abierta llorar mis sesos y oír cómo se desencuadernan las paredes cómo los tabiques destrozan sus ligamentos y los huesos de la puerta lloran crujidos mientras yo me separo tanto que no sabría definir lo que soy

                 los libros lo que soy a través de el otro romper mis circunstancias por ver qué queda de mí

     la última nota del piano, percutirla hasta romperme los dedos

 gritar hasta que mi garganta dimita

                                                                  quitar toda la arena de mi cabeza la arena que no cabe por mis oídos que se van agrietando y al día siguiente debo coger la piedra y subirla más allá de la montaña

                es infinita, mañana me levantaré en el pie de la montaña para ir a la cumbre que no sé si existe

                quiero subir ¿tengo que subir? dónde acabarán mis obligaciones mis paredes, mi escafrandra que me quita el aire en lugar de dármelo

                               romper con el contexto que no deja de determinarme y ser yo causa y resultado al mismo tiempo

                                      agujerear este bidón para que el poema que lleva dentro sea expulsado fuera y embriague mi mundo

                                                    quizás mis costillas puedan romper los tabiques cualquier cosa es necesaria

                                                             y justifica

                                        mi

                                                                                             supervivencia

Lo reconocí por el seseo que daban sus piernas contra los azulejos del suelo lleno de moho, que contrastaba con su piel blanquecina, como si de un queso Roquefort se tratara

era tan estúpido que pisaba las rosas y las orquídeas sin apenas darse cuenta él sólo pensaba en caminar y mantenerse en tierra firme mientras jadeaba porque su propia mierda no le dejaba respirar

el lo sabía pero prefería mirar una foto de cómo era antes, o cómo no ha llegado a ser nunca así pero su frustración concatenaba lo que no entra en nuestras posibilidades y lo que soñamos con los ojos abiertos

quería pisarlo como la mierda que era, ni yo mismo hubiera cagado eso, pero tenía miedo de mancharme, de intoxicarme con el moho y ser uno como él

pero si no fuera por el celofán tan tenue que distingue a una persona de la otra le hubiera arrancado la cabeza ya

hablarle con el mismo sentimiento de asco con el que él se pronuncia

y hacer escupiera sus huesos, para que viera que sólo podía expulsar eso

hacer un nudo con el miedo y colgarlo de la incertidumbre

ponerlo boca abajo para que contemplara la diferencia

y mostrarle antes de irme la foto que apunta una dirección que nunca puede tomar